trois jumelles, les joues roses, elles voient le hérisson, elles tressent la couronne, et c’est la vie qui nous reprend

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et même, ce qu’on entend nous déchire, et même, on n’entend rien, ce n’est pas cela, ce que personne ne peut dire, ne nous dit, la voix de chair en nous s’effondre à jamais et même, la petite fille renaît, plus rien, plus rien ne comptera, inventer les remous, inventer les forêts, le trésor sous le lit, et la nuit et le jour chaque fois recommencés, ce n’est rien d’autre, notre mer à jamais, notre terre collée au ciel, la place indécise de la langue, on ne dira rien, on ne sait rien, on est ailleurs, et même, l’écureuil a toujours rassemblé ses noisettes, préparer l’hiver, depuis le grand livre des singes et la cigogne partie pour Marrakech, Cécile a répondu du sureau fendu en deux, par leur faute, par leur volonté, le sureau et la balançoire, elles étaient trois Cécile et même, les grains de sureaux concassés dans la poterie d’en-bas c’était le vin pour tous les invités.

le tissu d’eau se déversait l’optogramme l’eau en tête, aux yeux, le froufrou de la matière, un spasme, un râle, puis la respiration s’apaise, le poumon d’eau grise et mordorée enfle à nouveau, le ressac, la cadence, l’ondulation -la marée va et cela suffit, emplit, l’écume, l’espace rosé du dessus, sépare unit

il y avait le départ et le retour
et sans cesse le bruit des vagues
haut perché si tu l’écoutes
les vagues brunes on avait l’habitude on
n’avait jamais peur
les cailloux de la cour et les grains du sureau qu’on a coupé le chagrin du sureau perdu de l’enfance
les plats de terre à la cuisine folle du siècle d’avant au-dessus de la fabrique de liège

qui étiez-vous du silence, enserrés et la mort qui a rôdé partout, les aïeux de guerre en guerre, le fracas et l’armure
et pourtant

ce qu’est la tendresse d’enfant
qui étiez-vous où êtes-vous
maintenant que le soir tombe tiédi

il y avait le travail et la promenade on passait voir les amis de jadis et le monde reprend forme le matin
au vent léger des montagnes qui se bat, nous dit-elle, contre les pluies de mer, une bataille serrée, et je la crois
qui est là qui n’oublie pas?
on a les yeux brumeux du rêve
qui veille?
il y avait l’ange qui ne gardait plus rien

peut-être qu’on ne pourrait pas davantage et peut-être qu’on ne pouvait pas plus,
avons tenu la lampe et voulu voir et vivre
on n’avait plus le choix
peut-être qu’il fallait
mais
on n’aurait pas pu

il y avait aussi une grotte caverneuse, il y avait un roc, un mât, un voleur, un assassin, un homme-dromadaire et qui marche et qui hante, sans avoir besoin d’eau
il y avait aussi le soir qui tombe dur et la nuit sans lune
il y avait jouer et les mets les plus fins
il y avait le chemin qui traverse jusqu’en espagne, découpe du territoire et géographie des sols, le mouvement,
la peur du vide du plein et tout ce qui fait contrée
cela, aussi